Ni sa pensée, en vol vers moi par tant de lieues,
Ni le rayon qui court sur son front de lumière,
Ni sa beauté de jeune dieu qui la première 
Me tenta, ni ses yeux - ces deux caresses bleues ;

Ni son cou ni ses bras, ni rien de ce qu'on touche,
Ni rien de ce qu'on voit de lui ne vaut sa bouche
Où l'on meurt de plaisir et qui s'acharne à mordre,

Sa bouche de fraîcheur, de délices, de flamme,
Fleur de volupté, de luxure et de désordre,
Qui vous vide le coeur et vous boit jusqu'à l'âme...
 
Recueil:  Pour Axel de Missie

 
 

  La torche

  
Je vous aime, mon corps, qui fûtes son désir, 
Son champ de jouissance et son jardin d'extase 
Où se retrouve encor le goût de son plaisir
Comme un rare parfum dans un précieux vase.

Je vous aime, mes yeux, qui restiez éblouis
Dans l'émerveillement qu'il traînait à sa suite
Et qui gardez au fond de vous, comme en deux puits,
Le reflet persistant de sa beauté détruite. 

Je vous aime, mes bras, qui mettiez à son cou
Le souple enlacement des languides tendresses.
Je vous aime, mes doigts experts, qui saviez où
Prodiguer mieux le lent frôlement des caresses.
 
Je vous aime, mon front, où bouillonne sans fin
Ma pensée à la sienne à jamais enchaînée
Et pour avoir saigné sous sa morsure, enfin,
Je vous aime surtout, ô ma bouche fanée.

Je vous aime, mon coeur, qui scandiez à grands coups
Le rythme exaspéré des amoureuses fièvres,
Et mes pieds nus noués aux siens et mes genoux
Rivés à ses genoux et ma peau sous ses lèvres...   

Je vous aime ma chair, qui faisiez à sa chair
Un tabernacle ardent de volupté parfaite 
Et qui preniez de lui le meilleur, le plus cher, 
Toujours rassasiée et jamais satisfaite.

Et je t'aime, ô mon âme avide, toi qui pars
- Nouvelle Isis - tentant la recherche éperdue 
Des atomes dissous, des effluves épars
De son être où toi-même as soif d'être perdue.
   
Je suis le temple vide où tout culte a cessé 
Sur l'inutile autel déserté par l'idole ; 
Je suis le feu qui danse à l'âtre délaissé, 
Le brasier qui n'échauffe rien, la torche folle... 

Et ce besoin d'aimer qui n'a plus son emploi 
Dans la mort, à présent retombe sur moi-même. 
Et puisque, ô mon amour, vous êtes tout en moi 
Résorbé, c'est bien vous que j'aime si je m'aime.

Recueil:  Pour Axel de Missie



 

  Fins dernières

C’est fête aujourd’hui, mon amour,
Je viens frapper à votre porte.
Notre bonheur est de retour :
Vous êtes mort et je suis morte.
 
Faites-moi, dans ce lit sans draps,
Une place, que je me couche
Entre ce qui fut vos deux bras,
Près de ce qui fut votre bouche.
 
Nous allons à deux nous plonger
Dans le Grand Tout qui nous réclame
Nos corps vont se désagréger
Pour un effroyable amalgame.
 
Notre chair, lambeau par lambeau,
Va se dissoudre en pourriture,
Reprise, à travers le tombeau,
Par le creuset de la nature ;
 
Nos os, par un beau soir d’été,
Tomberont les uns sur les autres...
Ne plus savoir — ô volupté ! —
Quels sont les miens, quels sont les vôtres !
 
À leur tour ils s’effriteront
En une impalpable poussière
Et tels, enfin, ils monteront
Dans un infini de lumière.
 
Nos atomes purifiés,
Emportés par le vent qui passe,
Comme en des vols extasiés,
S’éparpilleront dans l’espace.
 
Et sous les évolutions
D’éternelles métamorphoses
Nous danserons dans les rayons
Où nous ferons fleurir les roses.
 

Marie Nizet
(°1859; †1922)