Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? --Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Louis Quinze aimait peu les parfums. Je l'imite
Et je leur acquiesce en la juste limite.
Ni flacons, s'il vous plaît, ni sachets en amour !
Mais, ô qu'un air naïf et piquant flotte autour
D'un corps, pourvu que l'art de m'exciter s'y trouve ;
Et mon désir chérit et ma science approuve
Dans la chair convoitée, à chaque nudité
L'odeur de la vaillance et de la puberté
Ou le relent très bon des belles femmes mûres.
Même j'adore — tais, morale, tes murmures —
Comment dirais-je ? ces fumets, qu'on tient secrets,
Du sexe et des entours, dès avant comme après
La divine accolade et pendant la caresse,
Quelle qu'elle puisse être, ou doive, ou le paraisse.
Puis, quand sur l'oreiller mon odorat lassé,
Comme les autres sens, du plaisir ressassé,
Somnole et que mes yeux meurent vers un visage
S'éteignant presque aussi, souvenir et présage,
De l'entrelacement des jambes et des bras,
Des pieds doux se baisant dans la moiteur des draps,
De cette langueur mieux voluptueuse monte
Un goût d'humanité qui ne va pas sans honte,
Mais si bon, mais si bon qu'on croirait en manger !
Dès lors, voudrais-je encor du poison étranger,
D'une flagrance prise à la plante, à la bête
Qui vous tourne le cœur et vous brûle la tête,
Puisque j'ai, pour magnifier la volupté,
Proprement la quintessence de la beauté ?

Chute des reins, chute du rêve enfantin d'être sage,
Fesses, trône adoré de l'impudeur, 
Fesses, dont la blancheur divinise encor la rondeur,
Triomphe de la chair mieux que celui par le visage !

Seins, double mont d'azur et de lait aux deux cîmes brunes,
Commandant quel vallon, quel bois sacré!
Seins, dont les bouts charmants sont un fruit vivant, savouré
Par la langue et la bouche ivres de ces bonnes fortunes !

Fesses, et leur ravin mignard d'ombre rose un peu sombre
Où rôde le désir devenu fou,
Chers oreillers, coussin au pli profond pour la face ou
Le sexe, et frais repos des mains après ces tours sans nombres !

Seins, fins régals aussi des mains qu'ils gorgent de délices,
Seins lourds, puissants, un brin fiers et moqueurs,
Dandinés, balancés, et, se sentant forts et vainqueurs,
Vers nos prosternements comme regardant en coulisse !

Fesses, les grandes sœurs des seins vraiment, mais plus nature, 
Plus bonhomme, sourieuses aussi,
Mais sans malices trop et qui s'abstiennent du souci
De dominer, étant belles pour toute dictature!

Mais quoi ? Vous quatre, bons tyrans, despotes doux et justes,
Vous impériales et vous princiers,
Qui courbez le vulgaire et sacrez vos initiés,
Gloire et louange à vous, Seins très saints, Fesses très augustes !

Tu n'es pas la plus amoureuse
De celles qui m'ont pris ma chair ;
Tu n'es pas la plus savoureuse
De mes femmes de l'autre hiver.

Mais je t'adore tout de même !
D'ailleurs ton corps doux et bénin
A tout, dans son calme suprême,
De si grassement féminin,

De si voluptueux sans phrase,
Depuis les pieds longtemps baisés
Jusqu'à ces yeux clairs pur d'extase,
Mais que bien et mieux apaisés !

Depuis les jambes et les cuisses
Jeunettes sous la jeune peau,
A travers ton odeur d'éclisses
Et d'écrevisses fraîches, beau,

Mignon, discret, doux, petit Chose
A peine ombré d'un or fluet,
T'ouvrant en une apothéose
A mon désir rauque et muet,

Jusqu'aux jolis tétins d'infante,
De miss à peine en puberté,
Jusqu'à ta gorge triomphante
Dans sa gracile venusté,

Jusqu'à ces épaules luisantes,
Jusqu'à la bouche, jusqu'au front
Naïfs aux mines innocentes
Qu'au fond les faits démentiront,

Jusqu'aux cheveux courts bouclés comme
Les cheveux d'un joli garçon,
Mais dont le flot nous charme, en somme,
Parmi leur apprêt sans façon,

En passant par la lente échine
Dodue à plaisir, jusques au
Cul somptueux, blancheur divine,
Rondeurs dignes de ton ciseau,

Mol Caqnova ! jusques aux cuisses
Qu'il sied de saluer encor,
Jusqu'aux mollets, fermes délices,
Jusqu'aux talons de rose et d'or !

Nos nœuds furent incoërcibles ?
Non, mais eurent leur attrait leur.
Nos feux se trouvèrent terribles ?
Non, mais donnèrent leur chaleur.

Quant au Point, Froide ? Non pas, Fraîche.
Je dis que notre "sérieux"
Fut surtout, et je m'en pourlèche,
Une masturbation mieux,

Bien qu'aussi bien les prévenances
Sussent te préparer sans plus,
Comme l'on dit, d'inconvenances,
Pensionnaire qui me plus.

Et je te garde entre mes femmes
Du regret non sans quelque espoir
De quand peut-être nous aîmames
Et de sans doute nous ravoir.

Croise tes cuisses sur ma tête 
De façon à ce que ma langue, 
Taisant toute sotte harangue, 
Ne puisse plus que faire fête 
À ton con ainsi qu'à ton cu 
Dont je suis là jamais vaincu 
Comme de tout ton corps, du reste, 
Et de ton âme mal céleste 
Et de ton esprit carnassier 
Qui dévore en moi l'idéal 
Et m'a fait le plus putassier 
Du plus pur, du plus lilial 
Que j'étais avant ta rencontre 
Depuis des ans et puis des ans. 
Là, dispose-toi bien et montre 
Par quelques gestes complaisants 
Qu'au fond t'aimes ton vieux bonhomme 
Ou du moins le souffre faisant. 
Minette (avec boule de gomme) 
Et feuille de rose, tout comme 
Un plus jeune mieux séduisant 
Sans doute mais moins bath en somme 
Quant à la science et au faire. 
0 ton con! qu'il sent bon! J'y fouille 
Tant de la gueule que du blaire 
Et j'y fais le diable et j'y flaire 
Et j'y farfouille et j'y bafouille 
Et j'y renifle et oh! j'y bave 
Dans ton con à l'odeur cochonne 
Que surplombe une motte flave 
Et qu 'un duvet roux environne 
Qui mène au trou miraculeux 
Où je farfouille, où je bafouille 
Où je renifle et où je bave 
Avec le soin méticuleux 
Et l'âpre ferveur d'un esclave 
Affranchi de tout préjugé. 
La raie adorable que j'ai 
Léchée amoroso depuis 
Les reins en passant par le puits 
Où je m'attarde en un long stage 
Pour les dévotions d'usage 
Me conduit tout droit à la fente 
Triomphante de mon infante. 
Là, je dis un salamalec 
Absolument ésotérique 
Au clitoris rien moins que sec, 
Si bien que ma tête d'en bas 
Qu'exaspèrent tous ces ébats 
S'épanche en blanche rhétorique, 
Mais s'apaise dès ces prémisses. 
Et je m'endors entre tes cuisses 
Qu'à travers tout cet émoi tendre 
La fatigue t'a fait détendre.

Je veux m'abstraire vers vos cuisses et vos fesses,
Putains, du seul vrai Dieu seules prêtresses vraies,
Beautés mûres ou non, novices et professes,
Ô ne vivre plus qu'en vos fentes et vos raies !

Vos pieds sont merveilleux, qui ne sont qu'à l'amant,
Ne reviennent qu'avec l'amant, n'ont de répit
Qu'au lit pendant l'amour, puis flattent gentiment
Ceux de l'amant qui las et soufflant se tapit.

Pressés, fleurés, baisés, léchés depuis les plantes
Jusq'aux orteils sucés les uns après les autres,
Jusqu'aux chevilles, jusqu'aux lacs des veines lentes,
Pieds plus beaux que des pieds de héros et d'apôtres !

J'aime fort votre bouche et ses jeux gracieux,
Ceux de la langue et des lèvres et ceux des dents
Mordillant notre langue et parfois même mieux,
Truc presque aussi gentil que de mettre dedans ;

Et vos seins, double mont d'orgueil et de luxure
Entre quels mon orgueil viril parfois se guinde
Pour s'y gonfler à l'aise et s'y frotter la hure :
Tel un sanglier ès vaux du Parnasse et du Pinde.

Vos bras, j'adore aussi vos bras si beaux, si blancs,
Tendres et durs, dodus, nerveux quand faut et beaux
Et blancs comme vos culs et presque aussi troublants,
Chauds dans l'amour, après frais comme des tombeaux.

Et les mains au bout de ces bras, que je les gobe !
La caresse et la paresse les ont bénies,
Rameneuses du gland transi qui se dérobe,
Branleuses aux sollicitudes infinies !

Mais quoi ? Tout ce n'est rien, Putains, aux pris de vos
Culs et cons dont la vue et le goût et l'odeur
Et le toucher font des élus de vos dévots,
Tabernacles et Saints des Saints de l'impudeur.

C'est pourquoi, mes soeurs, vers vos cuisses et vos fesses
Je veux m'abstraire tout, seules compagnes vraies,
Beautés mûres ou non, novices ou professes,
Et ne vivre plus qu'en vos fentes et vos raies.

A vous ces vers de par la grâce consolante 
De vos grands yeux où rit et pleure un rêve doux,
De par votre âme pure et toute bonne, à vous 
Ces vers du fond de ma détresse violente.

C'est qu'hélas ! le hideux cauchemar qui me hante 
N'a pas de trêve et va furieux, fou, jaloux, 
Se multipliant comme un cortège de loups 
Et se pendant après mon sort qu'il ensanglante !

Oh ! je souffre, je souffre affreusement, si bien
Que le gémissement premier du premier homme
Chassé d'Eden n'est qu'une églogue au prix du mien !

Et les soucis que vous pouvez avoir sont comme 
Des hirondelles sur un ciel d'après-midi,
- Chère, - par un beau jour de septembre attiédi.

Beauté des femmes, leur faiblesse, et ces mains pâles
Qui font souvent le bien et peuvent tout le mal,
Et ces yeux, où plus rien ne reste d'animal
Que juste assez pour dire : " assez " aux fureurs mâles.

Et toujours, maternelle endormeuse des râles,
Même quand elle ment, cette voix ! Matinal
Appel, ou chant bien doux à vêpre, ou frais signal,
Ou beau sanglot qui va mourir au pli des châles !...

Hommes durs ! Vie atroce et laide d'ici-bas !
Ah ! que du moins, loin des baisers et des combats,
Quelque chose demeure un peu sur la montagne,

Quelque chose du coeur enfantin et subtil,
Bonté, respect ! Car, qu'est-ce qui nous accompagne
Et vraiment, quand la mort viendra, que reste-t-il?

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches,
Et puis voici mon coeur qui ne bat que pour vous.
Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches
Et qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux.

J'arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
Souffrez que ma fatigue à vos pieds reposée, 
Rêve des chers instants qui la délasseront.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête
Toute sonore encor de vos derniers baisers ;
Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête,
Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

L'une avait quinze ans, l'autre en avait seize; 
Toutes deux dormaient dans la même chambre
C'était par un soir très lourd de septembre
Frêles, des yeux bleus, des rougeurs de fraise.

Chacune a quitté, pour se mettre à l'aise,
La fine chemise au frais parfum d'ambre,
La plus jeune étend les bras, et se cambre,
Et sa soeur, les mains sur ses seins, la baise,

Puis tombe à genoux, puis devient farouche
Et tumultueuse et folle, et sa bouche
Plonge sous l'or blond, dans les ombres grises;

Et l'enfant, pendant ce temps-là, recense
Sur ses doigts mignons des valses promises.
Et, rose, sourit avec innocence.

C'est une laide de Boucher 
Sans poudre dans sa chevelure 
Follement blonde et d'une allure 
Vénuste à tous nous débaucher.

Mais je la crois mienne entre tous, 
Cette crinière tant baisée, 
Cette cascatelle embrasée 
Qui m'allume par tous les bouts.

Elle est à moi bien plus encor 
Comme une flamboyante enceinte 
Aux entours de la porte sainte, 
L'alme, la dive toison d'or !

Et qui pourrait dire ce corps 
Sinon moi, son chantre et son prêtre, 
Et son esclave humble et son maître 
Qui s'en damnerait sans remords,

Son cher corps rare, harmonieux, 
Suave, blanc comme une rose 
Blanche, blanc de lait pur, et rose 
Comme un lys sous de pourpres cieux ?

Cuisses belles, seins redressants, 
Le dos, les reins, le ventre, fête 
Pour les yeux et les mains en quête 
Et pour la bouche et tous les sens ?

Mignonne, allons voir si ton lit 
A toujours sous le rideau rouge 
L'oreiller sorcier qui tant bouge 
Et les draps fous. Ô vers ton lit !

Depuis que ce m'est plus commode 
De baiser en gamin, j'adore 
Cette manière et l'aime encore 
Plus quand j'applique la méthode 

Qui consiste à mettre mes mains 
Bien fort sur ton bon gros cul frais, 
Chatouille un peu conçue exprès 
Pour mieux entrer dans tes chemins. 

Alors ma queue est en ribote 
De ce con qui, de fait, la baise, 
Et de ce ventre qui lui pèse 
D'un poids salop - et ça clapote, 

Et les tétons de déborder 
De la chemise lentement 
Et de danser indolemment 
Et mes yeux de comme bander; 

Tandis que les tiens, d'une vache, 
Tels ceux-là des Junons antiques, 
Leur fichent des regards obliques, 
Profonds comme des coups de hache, 

Si que je suis magnétisé 
Et que mon cabochon d'en bas, 
Non toutefois sans quels combats ! 
Se rend tout à fait médusé, 

Et je jouis et je décharge 
Dans ce vrai cauchemar de viande 
À la fois friande et gourmande 
Et tour à tour étroite et large, 

Et qui remonte et redescend 
Et rebondit sur mes roustons 
En sauts où mon vit à tâtons 
Pris d'un vertige incandescent 

Parmi des foutres et des mouilles 
Meurt, puis revit, puis meurt encore, 
Revit, remeurt, revit encore 
Par tout ce foutre et que de mouille ! 

Cependant que mes doigts, non sans 
Te faire un tas de postillons, 
Légers comme des papillons 
Mais profondément caressants 

Et que mes paumes de tes fesses 
Froides modérément tout juste 
Remontent lento vers le buste 
Tiède sous leurs chaudes caresses.

Tendre, la jeune femme rousse
Que tant d'innocence émoustille,
Dit à la blonde jeune fille
Ces mots, tout bas, d'une voix douce:

"Sève qui monte et fleur qui pousse,
Ton enfance est une charmille:
Laisse errer mes doigts dans la mousse
Où le bouton de rose brille,

Laisse-moi, parmi l'herbe claire,
Boire les gouttes de rosée
Dont la fleur tendre est arrosée,

Afin que le plaisir, ma chère,
Illumine ton front candide
Comme l'aube l'azur timide."

Furieuse, les yeux caves et les seins roides, 
Sappho, que la langueur de son désir irrite, 
Comme une louve court le long des grèves froides,

Elle songe à Phaon, oublieuse du Rite, 
Et, voyant à ce point ses larmes dédaignées, 
Arrache ses cheveux immenses par poignées ;

Puis elle évoque, en des remords sans accalmies, 
Ces temps où rayonnait, pure, la jeune gloire 
De ses amours chantés en vers que la mémoire 
De l'âme va redire aux vierges endormies :

Et voilà qu'elle abat ses paupières blêmies 
Et saute dans la mer où l'appelle la Moire, -
Tandis qu'au ciel éclate, incendiant l'eau noire, 
La pâle Séléné qui venge les Amies.

Tu n'es pas du tout vertueuse, 
Je ne suis pas du tout jaloux :
C'est de se la couler heureuse 
Encor le moyen le plus doux.

Vive l'amour et vivent nous !

Tu possèdes et tu pratiques
Les tours les plus intelligents
Et les trucs les plus authentiques
À l'usage des braves gens

Et tu m'as quels soins indulgents !

D'aucuns clabaudent sur ton âge
Qui n'est plus seize ans ni vingt ans,
Mais ô ton opulent corsage,
Tes yeux riants, comme chantants,

Et ô tes baisers épatants !

Sois-moi fidèle si possible
Et surtout si cela te plaît,
Mais reste souvent accessible
À mon désir, humble valet

Content d'un " viens ! " ou d'un soufflet.

" Hein ? passé le temps des prouesses ! 
Me disent les sots d'alentour. 
Ca, non, car grâce à tes caresses 
C'est encor, c'est toujours mon tour.

Vivent nous et vive l'amour !

Es-tu brune ou blonde ?
Sont-ils noirs ou bleus,
Tes yeux ? 
Je n'en sais rien mais j'aime leur clarté profonde,
Mais j'adore le désordre de tes cheveux.

Es-tu douce ou dure ?
Est-il sensible ou moqueur,
Ton coeur ?
Je n'en sais rien mais je rends grâce à la nature 
D'avoir fait de ton coeur mon maître et mon vainqueur.

Fidèle, infidèle ?
Qu'est-ce que ça fait,
Au fait 
Puisque toujours dispose à couronner mon zèle
Ta beauté sert de gage à mon plus cher souhait.

Ils me disent que tu es blonde 
Et que toute blonde est perfide, 
Même ils ajoutent " comme l'onde ".
Je me ris de leur discours vide !
Tes yeux sont les plus beaux du monde 
Et de ton sein je suis avide.

Ils me disent que tu es brune,
Qu'une brune a des yeux de braise
Et qu'un coeur qui cherche fortune
S'y brûle... Ô la bonne foutaise ! 
Ronde et fraîche comme la lune, 
Vive ta gorge aux bouts de fraise !

Ils me disent de toi, châtaine : 
Elle est fade, et rousse trop rose.
J'encague cette turlutaine, 
Et de toi j'aime toute chose
De la chevelure, fontaine
D'ébène ou d'or (et dis, ô pose-
Les sur mon coeur), aux pieds de reine.

Paul Verlaine  (°1844 Metz; †1896 Paris)